Без Кришны что случается обычно?
Мы запираем сердце на засов,
И наша жизнь, увы, механистична,
Как маятник стареющих часов:
День – ночь, работа – дом, опять работа.
Тик-так, тик-так. От лета до зимы.
И вечно нам не достаёт чего-то,
И вечно чем-то недовольны мы.
Мы то и дело о любви тоскуем,
Нам беды предначертаны в судьбе.
А Бог живёт, никем не предсказуем,
Красив, силён и весел Сам в Себе.
И если, пусть слегка, в пол-оборота,
я вдруг смотрю на красоту Его,
Привычный ход: работа-дом-работа –
Сбивается с маршрута своего.
И стрелки замирают в циферблате,
И маятник, взлетев, вверху парит,
И я уже не помню о зарплате,
И к прежнему теряю аппетит.
Шри Кришна – это сбой в моей программе.
Я слышу: колокольчики звенят.
Я вижу: Он идёт на луг с друзьями,
И девочки Вриндавана грустят.
Мычат коровы, и рожки играют,
И флейта легендарная поёт,
И жители Вриндавана не знают,
Какой сегодня месяц или год.
Зерна – в избытке. Молока – в избытке.
Есть всё: плоды и мёд, и стол, и кров,
Но жизнь для них подобна страшной пытке
Без Кришны, что пасёт в лесу коров.
С немой надеждой вдаль глядит Яшода,
Все Кришну ждут. Нет дела никому,
Что нет вокруг ни одного завода,
И нет желанья строить мир-тюрьму.
Вся жизнь полна игрой и приключеньем,
И сердце может с Кришной биться в такт!
Мне страшно сделать шаг, и с огорчением
Я слышу вновь: тик-так, так-так, тик-так.
Но жить, как прежде, я уже не в силах,
И потому тоска ещё сильней,
И пресно всё, и лишь на миг красива
Реклама, та, что славит мир теней.
Мне плохо, в горле всё пересыхает.
Я пью из прежних луж, ручьев и рек,
Но тщетно всё, ничто не помогает:
Ни боль, ни радость, ни огонь, ни снег.
Меня лечить пытаются всем миром,
Всё позволяют мне и всё сулят,
Но все конфеты пахнут здесь сортиром,
А все лекарства здесь – смертельный яд.
Понятно: здесь никто мне не поможет
За исключеньем странных чудаков,
Которых так же жажда Кришны гложет,
Которым так же тесен мир оков.
